Menos diazepam menos Kant y más coito

Hay medios de amar
y formas de odiar

que el reino de los fines
descanse en paz.





luchin

Gabriela

No dejes de abrir esas piernas
de lacerantes pecados
tu deseo criminal de amar
se transforma en mi voluntad
negroscura de torturarme

Dulce Gabriela
no dejes de sangrar
son tus uñas clavandose 
en mi alma
no dejes de gritar
eres mi eco póstumo
en este arduo arte de
conjurar belleza y
necios espantos

No dejes de traicionarme
No dejes de matarme
serás el beso de la paz
la crueldad sublime
justo después de tu suspiro
último.

Gabriela, dulce Gabriela
doy a luz en tus ojos
nuevamente

No dejes de matarme.

e. lapuente, in extremis

Poema de Amo r

¿Qué es capitalismo?, dices mientras clavas
En mi bolsillo tu mano invisible.

¡Qué es capitalismo! ¿Y tú me lo preguntas?
Capitalismo eres tú!.

f.c.

Policías y soldados, de V. Huidobro.

Oh, Cerdos autómatas!, Cobardes esbirros, secuaces infames sedientos de Amo, que vuestros hijos os apedreen hasta romperos el sucio escudo que Leviatán imprimió en vuestra conciencia de esclavo!

Para vosotros, mercenarios de los Gobiernos, estos puños de Huidobro:

POLICIAS Y SOLDADOS.

El pobre policía como autómata ciego
dando palos al Hombre de raíz planetaria
mandobles al destino irremediable
disparando sus armas contra el alba
contra la luz que se despierta en un inmenso grito
contra sus propios hermanos de pasado y futuro
contra el obrero de su casta de su propia familia
por defender al que le paga como se paga a un esclavo
el que le compra su vida y su destino humano
por algunas monedas sangrientas
por algunas piltrafas de deshonra
sin saberlo se asesina a sí mismo
en nombre de su amo y del Dios Capitalismo.

Y ese pobre soldado
hijo de obrero y que fue obrero
y que mañana volverá a ser obrero
hoy asesina obreros
asesina a sus hermanos
asesina a sus compañeros
a los amigos de su padre a sus iguales
a los desheredados como él
asesina inconscientemente su propio porvenir
y el porvenir del mundo
asesina a la aurora que una mayor justicia
asesina el ideal de un orden nuevo
y esto en nombre de su enemigo
del que le arroja el salario como bocado a un perro
se asesina a sí mismo
en nombre del Dios Capitalismo.

Pobres mastines inconscientes
esperando la sonrisa del amo
pobres fantoches engañados
al volver a sus casas les espera
la hija de un obrero
la hermana de un obrero
y ellos serán padres de obreros
y acaso otros autómatas tan ciegos como ellos
matarán a sus hijos porque sus hijos despertaron
y no quisieron ser esclavos.

Pobres soldados, pobre guardián de su enemigo
con tus manos teñidas de sangre proletaria
acaricias a tu mujer y no piensas
que ella es también sangre de obreros
que ella es la sangre de sus víctimas
la misma sangre que asesinas.

Pobre fantoche sin conciencia
te pavoneas orgulloso en las calles que no son tuyas
porque vistes casaca y llevas botones relucientes
y olvidas que tu carne debajo de la farsa
forma el cuerpo de un paria
es la carne de un proletario
la carne despreciada por el amo
que te manda a la muerte
para aplastar a tus hermanos
que te hace asesino
para dormir tranquilo.

Piensa que a cada obrero que asesinas
pobre gendarme ciego, te suicidas
y tu conciencia
¿Cómo es que no despierta en tantos años?
pobre soldado
¿Dónde está tu conciencia?
en el bolsillo de tu amo.

Vicente Huidobro, poema recogido del diario La Opinión.

 

Los bancos roban?

"Hace ya más de un año que la crisis financiera es noticia, desde que estalló en Estados Unidos con el nombre de crisis subprime, se ha publicado mucho, explicando con más o menos precisión y acierto, como se ha producido esta crisis en los aspectos más concretos. Lo que no se ha explicado tanto, y en ningún caso en los medios de comunicación masivos, es cómo la necesidad de crecimiento exponencial que tiene el actual sistema financiero es la causa de fondo de la burbuja especulativa, y por tanto de la propia crisis, además de tener una relación directa con las crisis energética y alimentaria. Así pues, aprovecharemos esta oportunidad de llegar al público, para explicar no ya la crisis crediticia sino el transfondo que hace que el sistema financiero actual sea una gran estafa para la gente trabajadora, así como un peligro para la sostenibilidad de la vida en nuestro planeta. Entenderemos de este modo el papel que juegan los bancos, como los principales responsables de todo en definitiva." - PARA SEGUIR LEYENDO Y SEGUIR APRENDIENDO CÓMO Y DÓNDE VIVIMOS presiona AQUÍ.

Atrevámonos a PENSAR.

La razón rastrera.

Tururu turira clama el reloj siempre predispuesto a romper en trizas justo el momento en que estaba a punto de quitarle las braguitas a (su propia madre)la rubia despampanante que conoció el otro día en los comedores del trabajo. Asunto diario de trajearse y cepillarse dientes y pelo y fingir que es Viernes para solaparse de motivación rancia con olor a café de anteayer. Cierra la puerta, pero es la puerta la que lo pone fuera de él. Encapsulado ya en el metro de cada día más caro las dendritas van como recién poniendolo al día de las circunstancias que el hastío no tarda de constatar, mas como honrado ciudadano, hombre de paz y tolerancia multicultural se deja apagar la indignación pública en un regocijo reflexivo privado y frío, consigna del hombre-hormiga como dijo Huidobro. 8 horas de perseverancia, 8 horas de eficiencia, 8 horas de dura disciplina, 8 horas de lucidez abnegada, 8 horas fuera de sí. Cosa torpe no sentirse orgulloso de no-ser tan animal como para no sentirse así(animal, demasiado animal, parodea alguien por ahí). Es tarde, toma su abrigo y su conciencia y marcha a su cueva alquilada. Hoy comerá salmón de antes de ayer, beberá un vino de hace años, dormirá como siempre. La soledad no será satisfacción, pero le pondrá careta de conformidad y parecerá algo cuasi-independiente aunque sepa en el fondo que su vida no vale más de lo que tiene en los bolsillos. Ahora la suerte, al mirar el espectáculo del noticiario televisivo, le saldrá como suspiro por la boca, eso del qué suerte la mía teniendo todo lo que tengo o el conmiserable hay gente peor que yo, si señor, y claro, es la suerte tan Liebnizeana, ya está, olvidémoslo, no vaya ser que alguien nos espante la conciencia. A seguir durmiendo, a descansar, y luego creer que te despiertas y trabajas y eres super, rebuena genial persona y... Tururu turira.

f.c.

Galeano

"El colonialismo visible te mutila sin disimulo: te prohíbe decir, te prohíbe hacer, te prohíbe ser. El colonialismo invisible, en cambio, te convence de que la servidumbre es tu destino y la impotencia tu naturaleza: te convence de que no se puede decir, no se puede hacer, no se puede ser."

Eduardo Galeano.(pincha aquí)

ROMPE EL TELEVISOR

INSULTANTE, DENIGRANTE, la televisión es el medio de comunicación más FALSO que existe. Ha transformado la información en mero espectáculo morboso para mentes sumisas y abúlicas. Ha mutado al Periodismo en el arte de NO-EXPLICAR-NADA. El mero acto de “ver” y “mirar” como testigo del acontecimiento lo ha transformado, bajo el slogan del “cliente-consumidor”, en una falsa significación simbólica del suceso-acontecimiento: para la televisión entregar imágenes sin ningún cuestionamiento contextual es la forma de “servir” al telespectador sin que éste “deba” o se “esfuerce” en buscarla. La televisión trata al consumidor de imágenes como un IDIOTA, un holgazán, un bobo que no debe pensar por sí solo, sino sólo tragar hasta el hastío el reciclaje desinformativo y vulgar que repleta el vacío de su sentido educativo y ciudadano. Crea imbéciles. La Publicidad es su arma preferida para moldear y manipular a esa masa uniforme de aburridos frente a su pantalla; el vómito publicitario inventa y asigna necesidades artificiales, irreales para cada segmento y status social; su bombardeo multibillonario afirma y reafirma la idea psicológica de que el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra, billones y billones de euros se gastan las empresas para meterse en la cabeza de cada consumidor e instigarlos a comprar y a comprar sea como sea: es la publicidad quien compra y no el consumidor. Gracias a este ingente reporte de capital que viene de la publicidad(sea cual sea el ámbito) la televisión es capaz de costearse alardes tecnológicos como son los noticiarios donde la distancia no representa problema a la hora de mostrar postales de guerra, miseria y lujo, todo en un mismo paquete adulterado según, como dijimos, quien financie los medios de alcance técnico: la Verdad se vende al mejor postor. EN esto no es difícil hallar el sesgo ideológico de los gbiernos quienes no pierden oportunidad en autosaludarse como encaminadores o guías de una nación que poco y nada tiene ya de particular, una demogogía ridícula, torpe, hipócrita mas efectiva para cazar cuanto aturdido ciudadano ande deambulando delante de este circo estático.
La televisión privada no existe en sí, aquello es otra falsedad que se nos quiere “enseñar” a través del oligopolio, a veces llamado "mercado libre"; es imposible que sea privada cuando su función generadora es intrínsecamente masiva, COMO MEDIO NO PUEDE DEJAR DE SER PÚBLICA, por lo tanto, su responsabilidad es inmediata y política. Por supuesto, como buenos cínicos que son ninguna cadena acepta tal responsabilidad básica, el dinero marca el ritmo de los principios morales.
Hemos de ROMPER TODOS LOS TELEVISORES, su des-educación ha corrompido a sociedades enteras ahora absortas e inamovibles para contrarestar el asedio y la injusticia de sus propios gobiernos; su irresponsabilidad con la verdad, con el periodismo ha marcado generaciones enteras, muchos de ellos siguen pagándola injustamente en la cárcel. ROMPER LOS TELEVISORES. La Gran Caja Idiota productora de bazofia multimediatica se ha transformado en un dispositivo de control regulador de la OPINIÓN PÚBLICA. Apaga el televisor, atrévete a pensar por ti mismo, ATRÉVETE A INFORMARTE, A EDUCARTE POR TI MISMO. ROMPE EL TELEVISOR. ROMPE EL ABURRIMIENTO QUE TE SUJETA A ESA PANTALLA.

Va no más

Entra a esta fétida selva carbónica y comienza a gemir como cerdo que se le acerca la hora de todos los Lunes

lo hueles, pero sonries y se te cae la cara, y lo tragas todo pero sonriendo para no romper las vitrinas del imperio

Quieres dinero dinero dinero, pero estás anclado aquí conmigo con el hastío con el monstruo de tu conciencia  Pozo de tus lamentos

NO tendrás tiempo de pensar No te darás esos 10 segundos para romper el tiempo productivo el tiempo que ya no te pertence porque lo has vendido cedido y regalado a créditos infinitos

Olvidarás pensar con el tiempo  Olvidarás la pasión con el tiempo

Olvidarás querer con el tiempo

no importa Allí estará tu placer de los viernes con su maquillaje esquinero y de botas burdas desesperadas aguardando tu aburrimiento mal pagado alienado de finales de mes

Olvidarás hasta el asco de ti mismo. 

E. Lapuente

Dios es la Nada Absoluta

"Cuanto más vacía es la vida, tanto más pleno, tanto más concreto es Dios. El mundo real se vacía cuando la divinidad se llena. Sólo el hombre pobre tiene un Dios rico."

L. Feuerbach.

La muerte del libro

Érase una vez un culto humanista

que devoraba enciclopedias como pasas

y escribía libros como Orígenes.

Un día se le apareció el fantasma del Sentido

y éste le dijo:

"Pequeño sabio, ¿has visto alguna vez la luz del día?"

No sin ironía, el humanista respondió:

"Si que la he visto, pero por más que abro los ojos nada veo, espectro"

El fantasma suspiró y alargando su huesudo brazo

un libro depositó en el escritorio y,  desapareció.

El humanista, satisfecho de haber espantado al fantasma,

cogió el libro y leyó el título de aquél oscuro libro:

"Toda palabra nace de las cenizas de la vida".

El humanista suspiró.

f.c.

Lados B

Aaah!, Lorca, sálvate! - D-generación del 27, escuadrón del modernismo agazapado, qué extenuación de anodinos!

LADOS B presenta: Salinas sí, Salinas no, Salinas hasta cuándo.

SÍ RECIENTE.

No te quiero na' de na', florcita.
No te quiero pa' na'. Eres
tan mentirosa y tan mía, seguro,
que hoy, aquí mismo,
te evidencias con una
que me llega hasta el bazo.
Espero para despacharte.
Se gastarán tus manías
en la noche y en el día,
y cuando estés lejos,
entre nieblas y animales,
en el circo que te vió nacer,
cómo querrás que quiera querer
que tú quieras lo que yo quiera,
amor,
rica silueta alocada,
cuando te vuelvas humo,
la pura sombra con olor a azufre.

***

(versión lamentablemente original)

No te quiero mucho, amor.
no te quiero mucho. Eres
tan cierto y mío, seguro,
de hoy, de aquí,
que tu evidencia es el filo
con que me hiere el abrazo.
Espero para quererte.
Se gastarán tus aceros
en días y noches blandos,
y a lo lejos turbio, vago,
en nieblas de fue o no fue,
en el mar de el más y el menos,
cómo te voy a querer,
amor,
ardiente cuerpo entregado,
cuando te vuelvas recuerdo,
sombra esquiva entre los brazos.

Home, sweet home.

No te regalo la suerte
fuiste la contundencia como roca
Tampoco te ofrezco el abrazo
los gestos siempre le sobraron a tu orgullo piedra
Me basta con un "nos vemos"
al borde del desdén para no alertar los sentimientos

No hay despedida
si no hay tristeza
Solo que haya espacio y mucho aire
mas nunca distancia, hermano.




E. Lapuente, a un camarada.

Benedetti, maestro.

LA CRISIS

Viene la crisis
ojo
guardabajo
un pan te costará como tres panes
tres panes costarán como tres hijos
y qué barbaridad
todos iremos
a las nubes en busca de un profeta
que nos hable de paz
como quien lava.

Viene la crisis
ojo quizás te esté subiendo
por la manga
quizás la tengas
ahora
enroscada sin más en el pescuezo
o esté votando con tu credencial
o comprando tu fe con tu dinero.

Oh cuánto cuánto
costará el escrúpulo
y la verguenza buena
la importada
la que no encoge a la primera lluvia
la verguenza de nylon
ciemporciento.

Oh cuánto cuánto
costará el amor
en la noche sin dólares ni luna
con los perros afónicos
y el sueño
firmando los conformes con rocío.

Oh cuánto cuánto
costará la muerte
ahora que no hay divisas
ni perdón
y no hay repuestos para la conciencia
ni ganas de morir
ni afán
ni nada.

Viene la crisis
ojo
guardabajo
no habrá vino ni azúcar ni zapatos
ni quinielas ni sol ni Dios ni abrigo
ni diputados ni estupefacientes
ni manteca ni fruta ni rameras

Viene la crisis
ojo.
Guardarriba.

de "Poemas del hoypohoy", 1958-61.

SALARIO

Aquella esperanza que cabía en un dedal,
aquella alta vereda junto al barro,
aquel ir y venir del sueño,
aquel horóscopo de un larguísimo viaje
y el larguísimo viaje con adioses y gente
y países de nieve y corazones
donde cada kilómetro es un cielo distinto,
aquella confianza desde no sé cuándo,
aquel juramento hasta no sé dónde,
aquella cruzada hacia no sé qué,
ese aquel que uno hubiera podido ser
con otro ritmo y alguna lotería,
en fin, para decirlo de una vez por todas,
aquella esperanza que cabía en un dedal
evidentemente no cabe en este sobre
con sucios papeles de tantas manos sucias
que me pagan, es lógico, en cada veintinueve
por tener los libros rubricados al día
y dejar que la vida transcurra,
gotee simplemente
como un aceite rancio.

de "Poemas de la oficina", 1953-56.

CHAU

Che banquero gobernante
mirá que la historia es terca
y esta vez sí se te acerca
la obligación del espiante

andá haciendo el equipaje
ligerito te conviene
mirá que el incendio viene
aprontate para el raje

alejate de estas llamas
total te morís de risa
tenés dólares en Suiza
Nueva York y Las Bahamas

vos que sos de clase alta
cachá las pilchas y andate
tenés avión tenés yate
locomoción no te falta

vos que tenés buena estampa
y vestís a lo peirano
anda buscando escribano
que legalice tu trampa

pero eso sí hacelo pronto
no te tirés al senado
mirá que el pueblo estafado
no tiene pelo de tonto

y a lo mejor se calienta
y te obliga a que te quedes
mirá que a todos ustedes
habrá que pedirles cuenta

y a vos y a tu comandita
especialista en calote
si los pescan del cogote
les van a chapar la guita

chupamedias del Imperio
andate si te incomoda
que aquí se acabó la joda
y empieza la cosa en serio.

de "Versos para cantar", 1969-73.

Pandemia=políticos

Por GERVASIO SÁNCHEZ (soitu.es)

Cerca de 24.000 personas mueren diariamente de hambre, 3.000 de malaria, 3.500 de tuberculosis, algunas centenares de dengue. Éstos son los números de las verdaderas epidemias, pandemias o como se quiera llamar a lo que rodea nuestras vidas y las hacen más inestables.

Si buscamos datos de estos desastres que asuelan este mundo injusto en que vivimos podemos quedarnos de piedra: hay poca información porque estas verdaderas epidemias no venden diarios ni inciden en la atención radiofónica de los oyentes ni en la mirada compasiva de los televidentes. No nos preocupan porque no nos afectan.

Salvo excepciones, la gripe porcina ha provocado un regusto por el sensacionalismo en todos los medios de comunicación. La alerta sanitaria, lógica al producirse en un país tan deficiente desde el punto de vista médico como México, ha sido reconvertida en una amenaza galáctica como si el mundo estuviese a punto de enfrentarse a un virus mutante capaz de convertirnos a todos en primos de los cinematográficos Lobezno y los X-Men.

El circo mediático ha cruzado una vez más la línea del pudor y ha vomitado en los principios básicos del periodismo. En vez de utilizar una vara de medir lógica, la prensa ha jugado a provocar la histeria colectiva. Todo con tal de vender papel, aunque fuese pura basura, mentiras radiofónicas o vídeos adulterados. Todo con tal de desviar la atención de problemas más graves que nos afectan.

Cada uno de los supuestos muertos por el virus de moda ha tenido más espacio mediático que las decenas de miles de muertos por virus antiguos o enfermedades que deberían estar erradicadas si nuestras autoridades políticas o sanitarias tuviesen una pizca de vergüenza. O si nosotros tuviésemos la decencia de protestar por los verdaderos virus de destrucción masiva.

El circo mediático ha cruzado una vez más la línea del pudor y ha vomitado en los principios básicos del periodismo. En vez de utilizar una vara de medir lógica, la prensa ha jugado a provocar la histeria colectiva

El virus más cansino de la historia, ya que parece que sólo le gusta viajar en avión, "sin voluntad asesina", tal como lo ha definido algún epidemiólogo, ha sido presentado como un criminal en serie dispuesto a matar a un ritmo de película de terror de serie B.

Casi todos los informativos de televisión o de radio o casi todas las crónicas escritas han destacado con ambigüedad calculada cifras adulteradas, casos personales que carecían de interés médico y han escondido las llamadas a la calma de los especialistas más sensatos.

Algunas crónicas parecían copiadas de mediocres novelas de ciencia ficción. Otras empezaban por la anécdota y el verdadero lead —la sensata idea de que estamos ante un globo hinchado mediático e irresponsable— aparecía perdido o sepultado bajo paladas de verborrea.

El virus le ha venido de perlas al Gobierno de nuestra nación. De repente el desastre económico del último año se ha volatilizado. La semana en que se anunció el derrumbe histórico de nuestro producto interior bruto, con cifras de parados que nos permiten regresar a la cola de Europa, se ha superado con un simulacro interpretado por el virus menos letal de la historia.

A la oposición tampoco le ha disgustado el entretenimiento. Sus crisis internas y sus corruptelas han quedado aparcadas hasta mejores tiempos. En vez de asumir unos previsibles costes políticos se han dedicado a desempolvar la artillería de cara a las elecciones europeas. Otra vez asistiremos al bochornoso espectáculo al que Gobierno y oposición nos tienen acostumbrados desde hace varios años cada vez que se acerca una cita electoral.

Más de ocho millones de personas mueren al año de hambre, un millón y medio de malaria y una cantidad parecida de tuberculosis. 900 millones de seres humanos sufren hambre extrema, más de 52 millones en América Latina.

Y como explica el diario Público en su edición del sábado, 300.000 personas mueren al año por enfermedades o virus que "no generan alarma". Por ejemplo, 70.000 de Leishmaniasis, 50.000 de Cisticercosis, 55.000 de Rabia.

Y además las variantes de la gripe causan 3.000 muertos anuales en España.

¿Por qué todos estos muertos no tienen derecho a su minuto de gloria? Porque han fallecido fuera de la hora punta de los informativos y en lugares alejados de nuestras vidas y nuestras conciencias.

La poesía...

(n. parra)

La poesía NO SE RECITA
ni SE CANTA

se MUERDE y SE le FOLLA

SE ladra
y se LANZA y
REVIENTA

revienta.


"tiempo de levantar las calles a punta pié limpio" - Colectivo Profundismo

Cuento, puro cuento.

Sol moribundo que apaga el canto
de las gaviotas cansadas
ya de recorrer tanto cielo azulado
Crepúsculo de andanzas
que se abren a la memoria
juventud, terco pasado,
como flechas frías
¿qué fue de ti corazón osado?..

Y a mí que me cuentan.
Apenas tengo pa´l pan
y el colegio de mi hijo
No sé si tengo más agujeros
en el cuerpo
o en los bolsillos
Y por más que lea a Marx
mi jefe no me sube el sueldo
Crisis, crisis, crisis!
tengo las orejas como teteras
de tanto escuchar este cuento
Vivo a dos velas mientras
mi presidente se limpia el bigote
con su servilleta de seda
Al perro le han crecido huesos
y a mi mujer escamas
Mi suegra no para de ver la tele
y la vecina de bañarse en la calle.

Al menos espero que a Diosito lindo
no le de una resaca divina
para cuando esta cuerda
tenga que aguantar
toda mi fofa y desgraciada alma...
Ay!.



L. del Pueblo, de "Cuadernos chinos". (Próximamente en kioskos)

Voluntad de Poder

"80. Sobre la crítica de las grandes palabras. - Estoy lleno de ira y maldad contra lo que se denomina "ideal": en esto reside mi pesimismo, en haber reconocido cómo los "sentimientos elevados" son fuentes de enfermedades, es decir, provocan el empequeñecimiento y decaimiento de los valores del hombre.
Se engaña uno cada vez que espera "progreso" de un ideal; el triunfo del ideal ha sido siempre hasta ahora un movimiento retrógrado.
Cristianismo, evolución, supresión de la esclavitud, igualdad de derechos, filantropía, pacifismo, justicia, verdad: todas estas grandes palabras solo tienen valor en la lucha, como estandarte, no como realidades, sino palabras pomposas para lograr algo completamente diferente (sí, ¡y aun contrario!)".

"81. Es conocida la clase de hombres que se han enamorado de la máxima tout comprende c' est tout pardonner. Son los débiles, son, ante todo, los desengañados: ¡si en todo hay algo que perdonar también hay algo que despreciar! Es la filosofía del desengaño, la que se envuelve aquí, dulzarronamente y en forma tan humana, en la compasión.
Son los románticos los que perdieron la fe: actualmente quieren, por lo menos, contemplar cómo fluye y se consume. Lo llaman: l'art pour l'art, "objetividad", etc.".

Friedrich Nietzsche, "La voluntad de poder".

La guerra

Se ha declarado la guerra

Entre un hombre y una mujer:

Él hiere, ella condena

El dilema no es el amor

Sino la razón.

Ambos flancos se agrietan

Cuchillos y naufragios

Y entre tanta sangre atiborrada

En sus ojos han olvidado

Tomarse el café más importante

De sus vidas.

Se acerca la noche y la batalla

No cesa, no limita.

Es una guerra sin héroes

sin víctimas donde los testigos

se ríen por lo bajo y golpean

madera.

Crueles serán las últimas palabras

Que dejen abierta la herida

De esta discusión cualquiera,

En este bar cualquiera.

Tengo curiosidad perversa

En quien se crucificará primero.

Cancer como amor

Y rencor como esperanza.

F.C.

SAPERE AUDE(atrévete a pensar)

La creciente falta de pensamiento reside así en un proceso que consume la médula misma del hombre contemporáneo: su huida ante el pensar. Esta huida ante el pensar es la razón de la falta de pensamiento. Esta huida ante el pensar va a la par del hecho de que el hombre no la quiere ver ni admitir. El hombre de hoy negará incluso rotundamente esta huida ante el pensar. Afirmará lo contrario. Dirá - y esto con todo derecho - que nunca en ningún momento se han realizado planes tan vastos, estudios tan variados, investigaciones tan apasionadas como hoy en día. Ciertamente. Este esfuerzo de sagacidad y deliberación tiene su utilidad, y grande. Un pensar de este tipo es imprescindible. Pero también sigue siendo cierto que éste es un pensar de tipo peculiar.

Su peculiaridad consiste en que cuando planificamos, investigamos, organizamos una empresa, contamos ya siempre con circunstancias dadas. Las tomamos en cuenta con la calculada intención de unas finalidades determinadas. Contamos de antemano con determinados resultados. Este cálculo caracteriza a todo pensar planificador e investigador. Semejante pensar sigue siendo cálculo aun cuando no opere con números ni ponga en movimiento máquinas de sumar ni calculadoras electrónicas. El pensamiento que cuenta, calcula; calcula posibilidades continuamente nuevas, con perspectivas cada vez más ricas y a la vez más económicas. El pensamiento calculador corre de una suerte a la siguiente, sin detenerse nunca ni pararse a meditar. El pensar calculador no es un pensar meditativo; no es un pensar que piense en pos del sentido que impera en todo cuanto es.

Hay así dos tipos de pensar, cada uno de los cuales es, a su vez y a su manera, justificado y necesario: el pensar calculador y la reflexión meditativa.

Es a esta última a la que nos referimos cuando decimos que el hombre de hoy huye ante el pensar. De todos modos, se replica, la mera reflexión no se percata de que está en las nubes, por encima de la realidad. Pierde pie. No tiene utilidad para acometer los asuntos corrientes. No aporta beneficio a las realizaciones de orden práctico.

Y, se añade finalmente, la mera reflexión, la meditación perseverante, es demasiado «elevada» para el entendimiento común. De esta evasiva sólo es cierto que el pensar meditativo se da tan poco espontáneamente como el pensar calculador. El pensar meditativo exige a veces un esfuerzo superior. Exige un largo entrenamiento. Requiere cuidados aún más delicados que cualquier otro oficio auténtico. Pero también, como el campesino, debe saber esperar a que brote la semilla y llegue a madurar.

Por otra parte, cada uno de nosotros puede, a su modo y dentro de sus límites, seguir los caminos de la reflexión. ¿Por qué? Porque el hombre es el ser pensante, esto es, meditante. Así que no necesitamos de ningún modo una reflexión «elevada». Es suficiente que nos demoremos junto a lo próximo y que meditemos acerca de lo más próximo: acerca de lo que concierne a cada uno de nosotros aquí y ahora; aquí: en este rincón de la tierra natal; ahora: en la hora presente del acontecer mundial.

M. Heidegger, "Serenidad".

Jubilado

Y os quiero
perros rabiosos, lujosos

levanto mi copa
por vosotros, brutos

Pero dejadme de una vez
en paz, leyendo

la noche se hizo para morir
soñando y amando

vuestra compasión beoda
asemejame un ocio torpe

vuestra alegría
un consuelo pobre

Así que no os atreváis
a llamar a la puerta

más de un osado extraño
perdió su valentía

por confundir sus cojones
con sus neuronas.



JJ.VV.

Ontopoesía

La poesía

es

un

arma

cargada

de

pensamientos

Alfabeto del Silencio.

f.c.

Al dolor Dolor - III ( y total...)

El día pinta color resaca
un sol seco
que golpea la cara.

Mujer,
deja de acusarme
con tu mirada
y pasa esa puta botella.
Cosechas lo que siembras
recibe lo que mereces.

Aquí en el desierto de la vida
lloramos y reímos
cada uno con su propio sueño
cada uno con su propio infierno

Me largo por las calles
a sacarme las espinas
de la cabeza.

Cómo mierda he llegado
hasta aquí?
La vida es un callejón sin salida
y tú la sombra miedosa
testigo de mi colisión.

Bebe, mujer, bebe
alegrate de que mañana
tu hijo será crucificado.

(Aquí en el desierto de la vida
nos jodemos y nos amamos
cada uno con su propia mentira
cada uno con su propio infierno).

Gabriel Derruido

Al dolor Dolor... II (intermezzo)

(intermezzo)

Se compró una historia de amor.
Y alguien pensó que fue por reproche o venganza. La risa brotaba como agua cristalina entre beso y sexo. Un puesto en el cosmos, un hogar, eso es lo que toda persona busca en el Otro Rostro. Las pieles viejas, secas, que se dejan por fin y ella que vuelve a colgarse fasta en su jardín de promesas rotas a merced de los cuervos instigadores. Cada uno elige su miedo y lo acoge secretamente en su sentimiento más fuerte. A parirse nuevamente, la consigna del Eterno Retorno. La necesidad de enredarse en el aire y la calle, en la pasión y en la suerte, la página incierta e imperiosa que deviene el sueño de la histeria compartida. Río a ciegas, impulso descendente. La tragedia de ser feliz.



F.C., Amén.

Al dolor Dolor.

Al dolor Dolor. Pues todo lo escrito se lo lleva el vértigo del ansia, nuestra carencia química, volátil, de perseguir espectros hinchados como ahogados. La huida, la evasión, el escondite, el secreto, el engaño, el vacío, el ardor que emerge desde tu garganta hasta estallar en tus ojos. La necesidad de gritarlo todo escaleras arriba, arrojarlo todo por la borda como venas abiertas, palabras como piedras que retumban en los callejones sin nombre donde los muertos recogen sus huesos rotos, cenizas de la resignación. Una punción al alma desea quien ama, una tortura feliz, un juego de crueldades quien tiene esperanza. La vida se siembra en la vida y no cuenta ni el fracaso ni el éxito en la cosecha social, sólo la Letra que se atrevió a esa locura de luchar. Se acabaron las canciones para tí, la fama es un cementerio de falsos ídolos y la musa parada en la esquina es la gran Perra que devoró todos los amantes de la tierra. Menester es ir más allá del amor para escuchar nuestra fé animal. No hay más canciones para tí, Belleza. Tu hora ha llegado.

Al dolor Dolor.





E. Lapuente.

ni una ni otra

Si ustedes me votan les juro
que tendrán televisión por cable gratis
y fútbol todo el día;
nos jubilaremos no a los 65 o 60
sino a los 50, toditos.

Si ustedes me votan
les juro que el sueldo subirá casi el doble,
la leche y el pan bajarán hasta sus casas solitos;
hablando de casas,
vivienda para todos
incluyendo mendigos y artistas por igual.

Eso si, cuidaíto
con sublevarse después.
Aquí el que manda soy yo
y se acabo la cuestión.

Por cierto, soy manco.
La izquierda sólo me sirve
pa' deshaogarme de vez en cuando,
ya me entienden.



Luchin del Pueblo, candidato a cualquier cosa.

Euforia

Abondono esta tierra de guerras sordas
para curarme las heridas de la vanidad,
grietas de fracasos y mujeres.
Un sorbo del Pacífico quiero beber
gastar los zapatos hasta mi casa
descansarme entre los perros
abrirme de par en par
a las sucias calles que me vieron crecer
dormir bajo los árboles
jugar a la demencia
cantar de hambre
engañar al Destino.

Sentarme al atardecer embustero
de esos cerros pelados
y confesarle a mi Antares fatal
las historias de mis cicatrices,
las aventuras de mi perdición,
mi próximo poema.




F.C.

Campaña "Todos somos Inmigrantes".

Ponte el brazalete para protestar:

1. Contra la política persecutoria hacia los indocumentados y las redadas policiales en toda Europa.
2. Contra el anteproyecto de Ley que prevé penalizar la acogida de inmigrantes en España.
3. Contra la Ley que permite a los médicos denunciar a los indocumentados en Italia.
4. Contra el recorte de las ayudas a proyectos de acogida y atención de inmigrantes en España.
5. Contra la criminalización de los inmigrantes y los discursos xenófobos en Europa.

Más información AQUÍ.

D.I.O.S.

No puedo pensar
Dios llora en los cielos

La noche en mi alma
es la negra esperanza

que alimenta mi pecado
de no apreciar esta vida

Todo dolor es el mundo
que aflige nuestros deseos

Por cada lágrima derramada
por cada ruego desesperado

alguien nace y ríe
alguien muere y desaparece

No puedo dormir
por más que me coso estos ojos

No puedo amar
por más que sangran estas rodillas

Dios al final del camino
te soltará la mano.



G. Derruído.

Corrijo

CORRIJO:

En Chile si hay maricones
lo que no hay es homosexualismo.

En Chile si hay trabajadores
lo que no hay es trabajo.

En Chile si hay izquerdistas
lo que no hay es socialismo.

En Chile si hay hombres libres
lo que no hay es Democracia.

En Chile si hay leyes
lo que no hay es justicia.

En Chile si hay gente honesta
pero lo que sobran son políticos.

L. del Pueblo/F.C., "La cueca goliarda".

Hora Pico

Con el rostro de la Muerte es el hombre

Quien se rompe al otro lado la culpa incestuosa de la historia

Del ego a la libertad de esconderse donde más duele

En medio del desastre que fricciona la hoja y el arrojamiento

Zumbando la realidad como mil ojos secretos

La punitiva levedad de comerse la hiel

Yo más Tú arrostrados casi de rodillas ante la explicación impotente

Y es que reviento sueños

Quiero la tranquilidad de la araña

Del felino del útero

Tengo terrible sangre

Maquinando en mi mente

Pero ante todo cero auxilio ni dramatismo

apretad los dientes y pisad lo caliente.

Es el mismo cuento de siempre

El mismo vértigo antes de caer

La comedia de perseguir el edén perfecto para dejar reposar la histeria trabajólica

La pura anatomía del cuerpo diseccionado del día

Que se va sin rastro:

El ruido

el polvo

el sudor

el insulto
del espejo.

Salgo de mi cuarto

Me aventuro a la calle

Y disparo animales crónicos a siniestra

despotrico la rabia de una salvaje realidad

Sin vergüenza sin lamento

De vértigo se va muriendo la tierra.

Así toda la gente aplanando la vida según niveles de precio

Suscribiéndose al dato hegemónico del número jerárquico

Sin camino a casa la hora soberbia del hastío aterriza como bomba

En tu cabeza.

F.C.

In extremis

Las carnes de la edad cuelgan en las agujas del reloj

Y tú,

Compacto de contradicciones nimias,

Te derrumbas entre sueños y sombras.

Puedo escuchar desde mi torre de soledad

Como tu voz se la traga el mar del olvido.

Quieran los cielos cobijar tu alma podrida

Mas,

Quiera el infierno castigarte por tu falta de alegría.

j.v.

Radicales como la realidad misma.

La Reproducción del status quo, eso es el Estado, su ideología, su caja de resonancia. ¿Hablamos de crisis, entonces? - Hablan de que el proceso Bolonia re-insertara los estudios universitarios -esa es su declaración de intenciones(bolonia no es más que dos páginas de una declaración de intenciones)- en el mercado laboral. Si, mercado, el mismo que tiene a más de 800 millones de personas muriendo de hambre; el mismo que especuló tanto con el derecho de la vivienda que lo hizo volar en mil pedazos; el mismo que "deshecha" a los hombres como "residuos" del excedente de la globalización afectando vidas de familias enteras; el mismo que tiene una guerra ilegítima en medio oriente por la conquista de pozos de petróleo, etc, etc.
Apostaremos por este mercado, por esta forma desenfrenada de vida devoradora de vidas?.

NOS ACUSAN DE RADICALES, SI, TAN RADICALES COMO LA REALIDAD MISMA.

MANIFESTACION HOY EN BARCELONA POR EL DERECHO A LA SOBERANIA POPULAR "QUE LA CRISIS LA PAGUEN LOS RICOS".

Padre, padre Jaime.

De secta nada

Me dijo el padrecito

De fanatismo nada

Me repitió el padrecito

La pura revelación

Me recontrafirmo el padrecito

El mundo está peor de lo que pensé

No hay religión sin muertos que saldar

No hay político sin chanchullo que ocultar

Si no me creen

Ahí les presento al padre Jaime,

Hombre más creyente no hay,

Además, no se les escapa una

Hombre más listo no hay.

Yo era como tú,

Me dijo una vez

Y yo le creí,

Tengo tanto que agradecerle

desde entonces:

Qué sería de mí sin

Mi Segunda Virginidad que él me reveló!

Agrad. a L.R.

Bolonia avanza "a golpe de porra".

Bolonia avanza entre protestas, encierros y desalojos. La reforma del EEES, que se pretende imponer desde arriba sin diálogo, encubriendo una verdadera "revolución educativa" que sustituye el conocimiento por la asistencia social en secundaria y mercantiliza la educación Superior. La Universidad vive una nueva ola de reivindicaciones y violencia contra estudiantes, periodistas y fotógrafos.

El movimiento antiBolonia, que alcanza dimensión estatal, ha advertido que "la violencia policial, las detenciones, las expulsiones y las difamaciones" contra los estudiantes no lograrán paralizar su lucha "en defensa de una universidad pública y de calidad".

Por su parte, la Coordinadora de Asambleas de Estudiantes (CAE) ha denunciado la "persecución violenta e indiscriminada" por parte de los Mossos, que han comparado con la represión que sufrían los universitarios durante "la transición".

Varios cientos de estudiantes anti Bolonia se han congregado esta mañana frente a la barcelonesa Universidad Pompeu Fabra para protestar por el desalojo de medio centenar de compañeros, que permanecían encerrados desde el pasado 20 de noviembre en el edificio histórico del rectorado. Los desalojados no tuvieron la oportunidad de salir de forma voluntaria de la universidad y denuncian que los Mossos les despertaron con linternas enfocándoles a los ojos y a golpe de porra.

Mientras se quejaban de la "violencia policial" durante el desalojo y pedían la dimisión del rector por haber permitido la entrada de los Mossos d'Esquadra en el recinto universitario, los Mossos han vuelto a cargar contra la multitud.

Tras este incidente y en medio de una fuerte tensión entre los agentes antidisturbios y los concentrados, estos acordaron manifestarse por las calles adyacentes a la UB y posteriormente emprendieron una marcha de protesta por el centro de Barcelona. Durante la improvisada marcha, que recorrió la calle Aribau, Consell de Cent y Passeig de Gràcia, los estudiantes lanzaron consignas contra los Mossos y las autoridades universitarias, con gritos 'Mossos fuera de la universidad' y "No a Bolonia" y "Así se aprueba Bolonia, a golpe de porra".

Tras los hechos, el Sindicat pidió la dimisión inmediata del rector de la Universidad de Barcelona (UB), Dídac Ramírez, y de todo su equipo, por haber pedido el desalojo policial de los alumnos antiBolonia, informa EFE. Además, han exigido al conseller de Universidades, Josep Huguet, y a la comisionada de Universidades, Blanca Palmada, que se posicionen sobre la entrada de las fuerzas policiales en las universidades públicas catalanas.

En cualquier caso, los estudiantes han advertido de que "la violencia policial, las detenciones, las expulsiones y las difamaciones" contra los estudiantes no lograrán paralizar su lucha "en defensa de una universidad pública y de calidad".

Periodista Digital, 18/03/09

Entrevista con el sentido común.

Fácil, la solución pa’ la crisis es:

- Rescindir los contratos a toda la clase política, empezando por el señor presidente.

- Abolir los status de privilegio vitalicios, empezando por la realeza.

- Colocar gente dispuesta a trabajar por vocación en el gobierno, o sea, gente que piense con la mente y no con el bolsillo.

- Reinventar los partidos políticos, los parásitos de la democracia.

- Cerrar la bolsa especulativa.

Ah, que no se puede, me dicen?

Que no tenemos suficiente poder para hacerlo?

Que es una utopía?

Que es una locura?

Que es un disparate?

Que somos muy pocos?

Que somos demasiados?

Que no tenemos tiempo?

Que ya estamos jodidos?

Que somos malos por naturaleza?

HASTA CUANDO CON LAS EXCUSAS!

Luchin del Pueblo.

Para-bola

Hieronymus Bosch, El Bosco - "La piedra de la locura"(1475-1480)

Diosito lindo echó una moneda al aire y dijo:
"Todos los hombres de este lado serán ricos y, los de este otro lado, serán pobres".

Un hombre de este último lado enconado gritó:
"Oiga, pero yo no quiero ser pobre!"

A lo que Diosito lindo respondió:

"Entonces, empieza por dejar de hacerme caso, ahuevona'o"

F.C.

El precio de la "Belleza" - Bauman.

"Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié."
A. Rimbaud.

" EN nuestra líquida sociedad moderna, la belleza ha corrido la misma suerte que todos los demás ideales que solían motivar la inquietud y la rebelión. La búsqueda de la armonía definitiva y la duración eterna se ha reinterpretado simplemente como una preocupación poco atinada. Los valores son valores en tanto en cuanto son aptos para el consumo instantáneo e in situ. Los valores son atributos de experiencias momentáneas. Y tal es el caso de la belleza. Y la vida es una sucesión de experiencias momentáneas.
"La belleza no tiene uso evidente; tampoco hay ninguna clara necesidad cultural de ella. Sin embargo, la civilización no podría prescindir de ella", piensa Freud. "Esta cosa inútil que esperamos que valore la civilización es la belleza. Exigimos al hombre civilizado que venere la belleza cada vez que la percibe en la naturaleza y que la cree en los productos de su trabajo artesanal en la medida en que sea capaz". La belleza, junto a la limpieza y el orden, "ocupan obviamente un puesto especial entre los requisitos de la civilización".
Percatémonos de que los tres objetivos que Freud denomina "los requisitos de la civilización" son horizontes imaginarios del proceso civilizatorio. Vemos ahora, posiblemente con más claridad que las generaciones anteriores hace setenta años, que el "proceso civilizatorio" no es un periodo transitorio y temporalmente limitado, que conduce a un estadio acabado de civilización, sino a la esencia misma de la "civilización". La idea de una civilización que ha completado el esfuerzo civilizador (que ha concluido la tarea de limpiar, el ajetreo de ordenar y la búsqueda de la belleza) resulta tan incongruente como la de un viento que no sopla o un río que no fluye.
La civilizaciones (es decir, los esfuerzos por civilizar, los procesos civilizatorios) han nacido del ansia de belleza. Pero, lejos de aplacar dicha ansia, parecen haberla hecho insaciable.
"Tu coche pasa una ITV anual; entonces, ¿por qué tu vida de pareja no?", pregunta HughWilson. En efecto: con la pareja igual que con el coche. O sea, que ambos tienen sentido solamente si satisfacen tus necesidades y en tanto en cuanto estés satisfecho con su forma de hacerlo... Resultaría estúpido suponer que siempre vayan a defenderse bien en esa tarea y que tu satisfacción vaya a ser eterna.
La sociedad de consumo es una sociedad de mercado; todos hacemos compras y estamos en venta; todos somos, de manera alternativa o simultánea, clientes y mercancías.

Zygmunt Bauman, La modernidad y sus parias.

Un minuto de silencio por la esperanza.

Sé que necesitas crear presencias, encender las luces, encender un cigarrillo, sacarte los zapatos, sentar la mirada y vaciar el pensamiento en la ventana observando la lluvia helada que cae sin cesar. Sé que también te sientes mejor que nunca y que no necesitas la ayuda de nadie excepto tú; sé que aun te conmueve el verso vesánico de Baudelaire y el café cargado con una gota de leche mientras apagas el segundo cigarrillo como quien extingue el tiempo a base de quemadas y rimas que hablan el idioma del infierno que cada uno se construye cada día. Sé que te gustaría ahora partir la historia en dos, olvidar el fracaso, arrojarlo lejos y sé que también esbozas una sonrisa para pervertir el sentimiento que a veces recorre tu cuello y te muerde una ilusión que parecía exangue, superada, aniquilada. Sé que estas palabras significan nada para tí y que las revientas contra la pared para liberarlas de todo ese odio que te producen, sé que no las necesitas, sé que no te necesitan mientras cenas todas las noches y piensas lo bien que hiciste mientras recuerdas una estrofa perdida de Mallarme La chair est triste, hélas! et j'ai lu tous les livres. Sé que ahora mientras estás leyendo estas palabras te resbalan y a la vez te enorgullecen y te importan un puto carajo, pero te molestan también. Sé que estas perfectamente bien, que nada te ocurre y tu vida ha retomado el rumbo y te sientes de lo más independiente y las cosas van justo como las quieres. Pero sé también que al acostarte mientras tus ojos reposan de la rutina agobiadora tu desnudez se mira al espejo y piensas en un mar feliz que recibe un sol entero, tarde infinita. Sé que todo esto que has leído de nada ha servido y mañana será otro día pues estás tan cansada, tan cansada de todo, pero sé que no llorarás porque eres fuerte y puedes con todo y con todos, y sé que al apagar esa pequeña luz arrinconada que confunde el silencio con tu pensamiento no pensarás en mí y todo esto no habrá sido más que un montón de palabrería injusta que termina ahora ya en tu mirada y en cambiar de página, otra vez, hasta que el insomnio se olvide de sí mismo. Y no pensarás en mí.



e. lapuente.

Íncubo

A medianoche consumiré el deseo interminable
Del verbo carne posesivo
Casi recoger el oro del fondo de tu sexo vertiginoso
Y arrebatárselo a tu vergüenza convulsa
Raptar el omega y alfa de tu cuerpo afiebrado,
fragmentado, furibundo,
y someterlo al demonio de mis caprichos oscuros.
Con la tiranía conspiro detrás de tu cabellera onírica,
mientras acometo el desnudo lunar, la mordedura fatal,
el insomnio y el crimen de tu miedo en fuga.
Sombra palpitante, dominio galopante,
precipicio de un sueño
que castigó con fuego la soberbia de una Eternidad.



PD: De mi locura te hablará el dolor, el viento y la noche. La noche.



F.C., Goeta de Hinojos.

Al Arte lo que es del Arte...

"Soy frígida, sólo me muevo con fines de lucro".

Nicanor Parra, Artefactos.

Contra-Estado.

"Se pone de manifiesto una crisis de legitimidad del Estado en tanto que ni el gobierno ni los políticos son capaces de superar el estancamiento que ocasiona la extinción de alternativas. Las clases dominantes del capitalismo avanzado reexaminan su compromiso con la democracia liberal y empiezan a considerar soluciones más autoritarias. No es asunto exclusiva de ellas, sin embargo, decidir la abolición o no de la democracia liberal; es también asunto de la gente a quienes gobiernan. Por consiguiente, las principales luchas políticas del periodo de capitalismo avanzado implicarán tanto concepciones del mundo político como de beneficios concretos. No es posible determinar por anticipado quién será el vencedor entre las concepciones liberales y las democráticas, pero la amargura de ese enfrentamiento se reflejará sin duda en los años venideros."

"Los límites de la legitimidad" por Alan Wolfe, Teresita Eugenia Carbó Pérez.

"El Estado se lava las manos ante la vulnerabilidad y la incertidumbre que dimanan de la lógica ( o falta de lógica) del libre mercado, redefinida ahora como un asunto privado, una cuestión que los individuos han de tratar y hacer frente con los recursos que obran en su poder. Tal como lo expresa Ulrich Beck, se espera ahora de los individuos que busquen soluciones biográficas a contradicciones sistémicas.
(...) Habiendo rescindido o restringido de forma drástica su pasada intromisión programática en la inseguridad producida por el mercado, habiendo proclamado que la perpetuación e intensificación de dicha inseguridad es, por el contrario, el propósito principal y un deber de todo poder político consagrado al bienestar de sus súbditos, el Estado contemporáneo tiene que buscar otras variedades, no económicas, de vulnerabilidad e incertidumbre en las que hacer descansar su legitimidad. (...) Reinterpretados como "un peligro para la seguridad", los inmigrantes ofrecen un útil para las aprensiones nacidas de la súbita inestabilidad y vulnerabilidad de las posiciones sociales, y, por consiguiente, se convierten en una válvula de escape relativamente más segura para la descarga de la ansiedad y la ira que semejantes aprensiones no podían por menos de suscitar.
(...) Y los gobiernos de hoy en día(nacionales, redefinidos como locales en la era de la globalización) están "buscando esferas de actividad en las cuales poder afirmar su soberanía"(Zedner) y demostrar en público, y de manera convincente, que así lo han hecho.

Zygmunt Bauman, "Vidas desperdiciadas".

Neruda - Lados B

Creo escribir las rimas más *pulentas esta noche.

Cacha, por ejemplo: “Mierda, es invierno, hace frío

Y tus pechos erotizan el cielo”.

La borrachera de la noche nos marea y canta.

Creo escribir las rimas más pulentas esta noche.

Claro que te quise, y a veces tú dijiste lo mismo.

En borracheras como esta, estuve a punto de forni…

La toque tanto que por poco tu papi baja de su cielo infinito.

Ella me quiso, pero yo le puse los cuernos.

Como no haberme escondido bajo la cama.

Puedo escribir las rimas más pulentas esta noche.

Pensar que se piró. Cachar que la he cagado.

Escuchar los gatos pesaos, tan pesaos sin ella.

Y la rima ahí borracha, tira’ como perra.

Pero basta!, ya no la quiero, se acabo el payaseo

Son tan largos los cuernos y tan corto el coito

Porque de mejores casas me han echado!,

Mi alma no se contenta con haberla puteao!

Y aunque sea éste el último cuento que te cuento

Y esta sea mi última palabra de mero macho:

No volveré más a verte a la tienda!.

*pulento/a: En la jerga chilenense, dícese de lo que tiene esencia de genialidad y brillantez con matices de picardía.

L. del Pueblo, de "Ruleta rusa".

Receta del amor eterno

Poetas, necrófilos y epulones, cuánto tiempo han saqueado la tumba de Homero y Shakespeare?, cuánto tiempo han estado gimiéndole al balcón de la fama?, cuál es vuestra moraleja? - Yo la sé: Más vale un poeta en la tumba que cien rapiñando.

RECETA DEL AMOR ETERNO.

(en un escenario lacrimoso)Dos cucharadas grandes de espesa hipocresía cuasi-religiosa, bien vendida; ahora añadale un pizca de ternura y luego hunda esos nervios celosos en una olla repleta de orgullo; mezclelo bien, condimentelo con especias varias de caprichosidad, desvarío y bolas chinas; finalmente cuando hayan pasado varios meses de paranoia y lágrimas, saque los nervios celosos de esa olla a presion y escurralos en ruegos y súplicas de diferentes índoles, una vez hecho esto, ahora si, proceda a cortarse las venas y esparcir el dichoso romántico rojo en el plato ya olvidado.
Gracias.



f.c.

in-cívico

Torno al caos automático de la ciudad

A la luminaria ansiosa de estas calles despilfarradas

A la resaca ambulante que cuelga en el balcón espectral

de cada rostro

A la feria de vanidades que se vende en cada tienda

A la galería de los fetiches tristes

Al corazón muerto de la historia

Vuelvo como quien no halla otra salida que el mismo regreso

Como quien lava su espejo, viste su espejo y besa su espejo

Cierro la puerta, cerrojo y llave

Almaceno mi alma en el armario hasta mañana

Mientras mi esposa se clava los ojos con su serie favorita.

E.Lapuente, in vomito civice

Un tal Julio

Lucas, sus meditaciones ecológicas.

En esta época de retorno desmelenado y turístico a la Naturaleza, en que los ciudadanos miran la vida de campo como Rousseau miraba al buen salvaje, me solidarizo más que nunca con: a) Max Jacob, que en respuesta a una invitación para pasar el fin de semana en el campo, dijo entre estupefacto y aterrado: «¿El campo, ese lugar donde los pollos se pasean crudos?»; b) el doctor Johnson, que en mitad de una excursión al parque de Greenwich, expresó enérgicamente su preferencia por Fleet Street; c) Baudelaire, que llevó el amor de lo artificial hasta la noción misma de paraíso. Un paisaje, un paseo por el bosque, un chapuzón en una cascada, un camino entre las rocas, sólo pueden colmarnos estéticamente si tenemos asegurado el retorno a casa o al hotel, la ducha lustral, la cena y el vino, la charla de sobremesa, el libro o los papeles, el erotismo que todo lo resume y lo recomienza. Desconfío de los admiradores de la naturaleza que cada tanto se bajan del auto para contemplar el panorama y dar cinco o seis saltos entre las peñas; en cuanto a los otros, esos boy-scouts vitalicios que suelen errabundear bajo enormes mochilas y barbas desaforadas, sus reacciones son sobre todo monosilábicas o exclamatorias; todo parece consistir en quedarse una y otra vez como estúpidos delante de una colina o una puesta de sol que son las cosas más repetidas imaginables. Los civilizados mienten cuando caen en el deliquio bucólico; si les falta el scotch on the rocks a las siete y media de la tarde, maldecirán el minuto en que abandonaron su casa para venir a padecer tábanos, insolaciones y espinas; en cuanto a los más próximos a la naturaleza, son tan estúpidos como ella. Un libro, una comedia, una sonata, no necesitan regreso ni ducha; es allí donde nos alcanzamos por todo lo alto, donde somos lo más que podemos ser. Lo que busca el intelectual o el artista que se refugia en la campaña es tranquilidad, lechuga fresca y aire oxigenado; con la naturaleza rodeándolo por todos lados, él lee o pinta o escribe en la perfecta luz de una habitación bien orientada; si sale de paseo o se asoma a mirar los animales o las nubes, es porque se ha fatigado de su trabajo o de su ocio. No se fíe, che, de la contemplación absorta de un tulipán cuando el contemplador es un intelectual. Lo que hay allí es tulipán + distracción, o tulipán + meditación (casi nunca sobre el tulipán). Nunca encontrará un escenario natural que resista más de cinco minutos a una contemplación ahincada, y en cambio sentirá abolirse el tiempo en la lectura de Teócrito o de Keats, sobre todo en los pasajes donde aparecen escenarios naturales. Sí, Max Jacob tenía razón: los pollos, cocidos.


Julio Cortázar, de su rizomático libro "Un tal Lucas".

Paganis Sol Invictus

Bebo mi brebaje mágico
bajo esta cornuda luna.
Observo desde mi solio
el decadente espectáculo
de aquellas sombras,
hombres, bestias, niños,
en su desesperado monóxido
avariento imaginario del miserable.

No existe tal felicidad.
No existe tal verdad.

Bebo mi brebaje mágico,
brindo por mis compañeros etéreos
y Me Cago
en los Crucificados Castos
y sus ridículos Reyes Magos!!




F.C., goeta malevolum.

Puro Platón

Ni Idea sino mente siempre en mente.

para siempre sentirte apolíneo

Sobre mí

A pulso abierto ya tan fuera de la caverna

Dos cisnes mutantes desnudos

Entrelazados tersos y

Sucumbidos al tacto

Del fuego mucho fuego

Del miembro contra miembro

Del Músculo contra músculo

Un soberbio venusiano mientras mi mundo

Penetra al tuyo al más puro estilo Platón

Puro Platón.

G.D., and the rest is pleasure

Instrumental de espejos

Los Espejos lloran.

El aire se petrifica en la rezuma de su cuerpo caliente En el centro

Del suspenso cae incesantemente una gota de Silencio Las paredes

De mármol se derriten vaporosamente a través de un sofocante aire

que sopesa falsas esencias orientales Sus rodillas

encogidas son dos islas de horribles huesos a punto de ser anegadas por

un océano en incendio Sus brazos escuálidos y finos son espantosos

tentáculos que se hunden irremediablemente en aquel mar Rojo Su cue-

llo insinúa agresividad y desparpajo entre hilos azabaches que se impreg-

nan en una piel ampa formando acertijos rotos secretos Un

Terror pasado engasa su níveo bello semblante El agua sigue murmurando

un terrible escarlata Los ojos lentamente se cierran Y dos pétalos entor-

nados son la diadema violeta que triunfa sobre su fuga silenciosa.

Los espejos ríen, también.




G.D., devoto del silencio eterno.

Revolución social en Grecia - Estado contra estudiantes.

La mayor revuelta en 35 años sacude al Estado Griego. Los grupos anarquistas pasan a la ofensiva

Concentraciones en Madrid miércoles 10, 12AM ante la Embajada Griega, Metro República Argentina, calle Doctor Arce y a las 20 horas en Sol

Actualización, miércoles 10, 10:00 horas • Fotografías publicadas en Indymedia Atenas demuestran que militantes neofascistas trabajan codo a codo con la policía en sus ataques los manifestantes. Ver fotos
•Afirma El País que "La noche previa a la jornada de huelga general, prevista para hoy y convocada por los sindicatos en toda Grecia, se ha visto de nuevo sacudida por los encontronazos entre centenas de manifestantes y la policía. Los nuevos brotes de violencia próxima al estado de guerra se han saldado con más de 150 detenciones y varios establecimientos quemados y saqueados en diferentes zonas de Atenas, Salónica, Patrás o la isla de Rodas."
• Indymedia Madrid hace una recopilación de las últimas noticias desde la prensa y medios de contrainformación griegos. Pincha aquí
• Según la CNN unas 10.000 personas marcharon este martes hacia el Parlamento para expresar su rabia por la muerte del joven Alexandros, junto a otras cuestiones como las económicas, el trabajo y la corrupción
• Convocatoria Madrid: Miércoles 10 de diciembre a las 12:00 horas frente a la Embajada de Grecia. Calle Doctor Arce. Metro República Argentina. Por la noche hay convocada CONCENTRACIÓN en Sol
• Panfleto de las convocatorias de la concentraciones de mañana en Madrid
• URGENTE DESDE ATENAS ... LA POLICIA ATACA EL ENTIERRO DE ALEXANDROS: En Atenas hay enfrentamientos en la zona del Parlamento y del Instituto Politécnico. Increiblemente los antidisturbios han aparecido en el funeral de Alexandros. Miles de personas acudieron al cementerio de Faliro y desde el silencio despidieron al jóven asesinado. Repentinamente escuadras de antidisturbios aparecieron en los alrrededores del cementerio. Algunos jóvenes los increparon verbalmente a lo que la policía respondió con cargas en las puertas del camposanto y uso de gases químicos !!! El funeral estaba siendo cubierto en directo por los mass media y algunos canales de TV, incluso desde helicópteros. Mas de 5000 personas han sido rodeadas en el cementerio. Durante la última hora y media la gente ha intentado romper el cerco DIFUNDE ESTA NOTICIA, ESCRIBIMOS DESDE DENTRO DEL CERCO Y NO TENEMOS TIEMPO DE ENVIARLA A MAS MEDIOS. :: Fuente UK IMC
•Según Indymedia UK en estos momentos hay enfretamientos en Atenas y Tesalónica. En esta ciudad miles de manifestantes atacaron el Ministerio del Norte . El centro de la ciudad está cerrado al tráfico y las calles despejadas desde las 11 am . Ahora se dan pequeños enfrentamientos entre la gente y los antidisturbios... grupos de varias decenas de secretas patrullan por el centro de la ciudad .
•El diario griego To Bima citado por El País afirma que "si la crisis social no mejora en las próximas horas, el Gobierno incluso está estudiando la posibilidad de declarar el Estado de excepción". La prensa griega acusa al gobierno de "dejar el pais en manos de los anarquistas."
• Indymedia Madrid calcula que los detenidos rondan los 250. Informan que varias radios burguesas describen anoche el centro de Atenas como "literalmente tomado por varios miles de anarquistas".
• Reunión de emergencia del Gobierno griego esta madrugada tras una noche de lucha en las calles de Atenas. Atacado el Ministerio del Interior. Enfrentamientos en torno al Parlamento.
• Continúa la ocupación de la Universidad Politécnica
• Convocadas mas de 65 manifestaciones para mañana, jornadas de Huelga General en toda Grecia
• El 22,7 % de los jóvenes griegos no tiene trabajo, el índice mas alto de la UE
• La Federazione dei Comunisti Anarchici declara que "mientras Grecia se prepara para la huelga general que tendrá lugar el miércoles 10 contra el gobierno Karamanlis y contra la crisis económica, y con las movilizaciones de base creciendo en la enseñanza por las reformas propuestas en este campo, Alexandros Grigoropolous, de sólo 16 años de edad, fue la víctima propiciatoria del aparato policial y fue asesinado a sangre fría por las fuerzas de represión del Estado".
• El enviado especial de RTVE en Atenas informa en directo (Diego Arizpeleta en el Telediario 21:00) que la multitud acaba de asaltar una tienda de armas en Atenas: todas las pistolas y la munición se encuentran en manos de la gente . La web de TVE afirma que los manifestantes "saquearon una tienda de municiones, los hoteles Titania y Plaza sufrieron daños en sus fachadas y los cajeros automáticos y vitrinas de diversos bancos han sido quemados (...)Los reporteros de los canales de televisión enviados al centro de la capital hablaron de un completo caos que reina en el centro de Atenas..."

(MÁS AQUÍ...) Nodo50 - Contrainformación periodística.